Sangre Irlandesa..Libro Inedito.

 Primer libro  de poemas.. Hoy Inedito...Hoy desparecido

    Sangre Irlandesa

 

Te odio

Arthur Rimbaud

has matado con tu insolencia

las malas costumbres

de mirar mis calzoncillos y

lo que hay a dentro.

Todos te adoran

pero yo se que eres

carne de mi carne

odio de mi odio.

Si pudiera te mataría

con mis manos

pero te meas en todo y

en todos.

Tu belleza a sido

 parte de tu huida

espero que no aparezcas

hecho carne de nuevo.

Tendría que romper

tus libros como lo hago

con todos

pero no

no contigo.

Te odio tanto

que te amo

muerte de mi muerte

sangre de mi sangre.

Tu retrato es la sabia

del mismo campo y

de donde sale el mar

hacia África.

Tu nombre

la huida

de los israelitas.

Mereces no llegar nunca

a la tierra prometida.

Te odio     te amo

carnicero de mi

sangre irlandesa.

 

     20 de julio ( Día del amigo)

 

                                                                             A Bereniche Moricato. Y sus

                                                                                 miles de inclusión al baño.

 

A esta gata le gusta mi baño…el silencio de ese prisma, azulejos…La escucho por las noches abrir la puerta y entrar. Tal vez, le guste el espejo…la tapa de letrina que siempre esta baja…a veces tengo ganas de ser parte del misterio…ver a través de sus ojos un silencio en mí. Yo también soy de encerrarme allí… apagar las luces y esperar que alguien maúlle…rascando la puerta para entrar. Una luna se cuela en cada ángulo…cuando es la lluvia quien la toca. Quizás sea eso lo que ella busca…un espacio personal en ese cuarto espacial. La gravedad no es de nadie…hasta que decidan ponerle un día. Saludos señor Neil Armstrong …y por favor…no regrese a pisar mi baño.

          Capricho

 

                                                                                        A la pianista

 

 

Si valiera seguir doliéndonos el alma…armaríamos una vieja canción de Jazz… sobre las teclas blancas y negras. Empapelaríamos las paredes de nuestros hijos como retazos de una película de Judy Garland… Todo va tan rápido capricho…hasta los árboles son como pasteles de un no cumpleaños. Si valiera al menos…sentarnos en el bosque. Seriamos más felices y menos 14 de julio…cada año bisiesto. Nuestras cartas se arrugarían…leeríamos los anuncios de un lugar donde vivir. Sembraríamos un árbol…tendríamos un hijo y las mariposas que cada año se posan en tu pelo…tendrían el nombre de cada mes…de cada día…que estuvimos juntos. Si valiera la pena nuestras bocas serian como bezos hecho de nuestras manos. Y no tantas palabras como barriletes en el silencio del mundo.