locuas/inerte

 Las únicas personas para mí son los locos, los que están locos por vivir, locos por hablar, locos por ser salvados, deseosos de todo al mismo tiempo, los que nunca bostezan o dicen una cosa común, pero queman, queman, arden, queman como fabulosas velas romanas amarillas que explotan como arañas a través de las estrellas y en el medio ves la luz azul estallar y todo el mundo hace ¡Awww!  Jack Kerouac, en el camino

  Cada hombre se lee como un libro…cada hombre se compone de estados que esconde en algún rincón del alma…algunos atraviesan el piso helado como una púa de vinilo…otros     solo aprendieron a reírse…algunos mueren cuando nadie los ve…otros, solo escupen sobre un papel algo, que les gustaría decir…y entonces hay tiempo para eso…aunque sea mínimo…un discurso mirando la pared…un sentir…sin esperar algo a cambio…la jauría, entonces, se mueve en círculo…la luna parece otro disco que gira…alguien pasa y sonríe…mañana, anunciaron   neblina….y será mejor dormir temprano…Un perro agudiza el olfato al pasar por una parrilla al paso…las prostitutas en la esquina se llevan a un joven a algún lugar...va contento y ellas también…en alguna parte del mundo… el licor y las jeringas se venden como agua, dijo el poeta…   y en ese instante ,el hombre que comió se para y pide la cuenta…mientras se acuerda que en su casa la bomba del lavarropa no funciona…y que tendrá que   lava...

 Sueña    el ave vuela se abre la puerta    entra el día mira   despacio   el sol cansado de caer   quien espera no llama ese ruido toca dos veces  tres...cien.                                            J.C.M ------------------------------------------ Escucho la campanas  que el viento mueve al pasar aquí,  la guerra continua y han quedados soldados  caídos del pasado el timbre de la vieja escuela  aun sigue en pausa  ese risueños  me mira desde la calle.                                              J.C.M

 Salta despacio…salta alto…todos lo  miran… como un mono…sobre la vereda…en la calle misma…su estado no fue siempre así…hubo momentos en donde el mundo pareció girar normal para él…pero entonces, un día alguien vendió todo…su casa, sus cosas, su vida… le recomendó que corriera…que allí no estaba la meta…que sus sueños todavía no habían empezado…Entonces, huyo una mañana, dejo todo lo que estaba prestablecido en el manual del buen hombre…perdió los boletos de vueltas que lo harían volver, aunque sea un día, a visitar a los que en un tiempo lo recordarían…le dijeron: sal de aquí…este no es tu lugar…alguien ya vendió el mundo…la escalera está vacía…entonces,  dejo de llorar y comenzó a saltar….como si quisiera alcanzar el sol…como un modo  de escapar…corrió para no ser alcanzado…y entonces todos parecieron ignorarlo…(nadie tiene espacio para el dictado automático…para el hermetismo del silencio)…un pájaro cayó al suelo….antes de morir emitió un grito de auxilio…el hombr...

 EL PODER DE LA MUSICA La música siempre ha estado ligada al ser humano directa o indirectamente por lo tanto aunque tú no te des cuenta también está ligada a tus emociones, es un tipo de lenguaje positivo o negativo dependiendo de cómo lo perciba el audiente y de como la utilice en su vida diaria. Nuestra relación con la música llega hasta tal punto, que es capaz de alterar nuestro estado emocional. Nuestro cerebro ha ido evolucionando y a lo largo del proceso ha ido incluyendo a los sonidos como pieza fundamental con la que crear patrones junto a las emociones y asi decodificar nuestro entorno. La música tiene un gran poder terapéutico, combate el estress, la ansiedad, el insomnio, nos pone de buen humor, estimula el aprendizaje, ayuda a mitigar el dolor ya sea físico o emocional, aunque también puede hacer efectos contrarios dependiendo del tipo de música que escuches, por eso es muy importante aprender a educar nuestro oído con música sana y que no evoque recuerdos negativos. C...

  —Querido Marty: "Si mis cálculos son correctos, recibirás esta carta inmediatamente después de ver al DeLorean alcanzado por el rayo. Primero, déjame asegurarte que estoy vivo y bien. He estado viviendo felizmente estos últimos ocho meses en el año 1885. El rayo que golpeó al DeLorean causó una sobrecarga de gigawatts que descontroló los circuitos temporales y activó el condensador de flujos, enviándome a 1885. La sobrecarga destruyó el circuito de vuelo. Lamentablemente, el auto no volará nunca más. Me hice pasar por herrero mientras intentaba reparar los circuitos temporales. Lamentablemente, fue imposible repararlos, ya que los repuestos serán inventados recién en 1947. Sin embargo, me he vuelto muy hábil para herrar caballos y reparar vagones. Enterré el DeLorean en la mina abandonada Delgado, junto al cementerio Old Boot Hill como se muestra en el mapa que te mandé. Con suerte, se mantendrá sano y preservado hasta que lo encuentres en 1955. Dentro de él, encontrarás ins...

  Desconfío de los escritores que no empezaron haciendo versos. Leopoldo Marechal solía recordar que, para Aristóteles, todos los géneros de la literatura son géneros de la poesía, y Ray Bradbury aconseja leer todos los días un poema antes de ponerse a escribir un cuento o una novela. Todo escritor verdadero es esencialmente un poeta. Ser poeta no significa escribir en verso, ni el puro acto mecánico de versificar garantiza la poesía. Cuando uno dice "poeta" piensa en Góngora, en Machado, en Lorca, en Neruda, en Vallejo. Son, digamos, poetas en estado puro. Pero hay otro tipo de escritor que llega a los versos a través de la prosa, como Borges, como Quevedo, incluso como Poe. Y hay todavía un tercer tipo, el gran prosista, que no puede escribir versos, aunque seguramente empezó haciéndolo en su adolescencia. William Faulkner le confesaba a Jean Steen: "Soy un poeta malogrado. Quizás todo novelista quiere escribir primero poesía y descubre que no puede, y entonces intenta...