Amaneci en Canada


 

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Sangre Irlandesa..Libro Inedito.

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 Primer libro  de poemas.. Hoy Inedito...Hoy desparecido      Sangre Irlandesa   Te odio Arthur Rimbaud has matado con tu insolencia las malas costumbres de mirar mis calzoncillos y lo que hay a dentro. Todos te adoran pero yo se que eres carne de mi carne odio de mi odio. Si pudiera te mataría con mis manos pero te meas en todo y en todos. Tu belleza a sido  parte de tu huida espero que no aparezcas hecho carne de nuevo. Tendría que romper tus libros como lo hago con todos pero no no contigo. Te odio tanto que te amo muerte de mi muerte sangre de mi sangre. Tu retrato es la sabia del mismo campo y de donde sale el mar hacia África. Tu nombre la huida de los israelitas. Mereces no llegar nunca a la tierra prometida. Te odio     te amo carnicero de mi sangre irlandesa.         20 de julio ( Día del amigo)       ...
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Cada hombre se lee como un libro

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  Cada hombre se lee como un libro…cada hombre se compone de estados que esconde en algún rincón del alma…algunos atraviesan el piso helado como una púa de vinilo…otros     solo aprendieron a reírse…algunos mueren cuando nadie los ve…otros, solo escupen sobre un papel algo, que les gustaría decir…y entonces hay tiempo para eso…aunque sea mínimo…un discurso mirando la pared…un sentir…sin esperar algo a cambio…la jauría, entonces, se mueve en círculo…la luna parece otro disco que gira…alguien pasa y sonríe…mañana, anunciaron   neblina….y será mejor dormir temprano…Un perro agudiza el olfato al pasar por una parrilla al paso…las prostitutas en la esquina se llevan a un joven a algún lugar...va contento y ellas también…en alguna parte del mundo… el licor y las jeringas se venden como agua, dijo el poeta…   y en ese instante ,el hombre que comió se para y pide la cuenta…mientras se acuerda que en su casa la bomba del lavarropa no funciona…y que tendrá que   lava...
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Luna Roja

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 LUNA ROJA                                             3        ¿Qué hará ella… cuando se dé cuenta… que Júpiter se ha ido?… ¿sonreirá como lo hace ahora?… ¿o estará todos los días de eclipse?… ¿viajará por este desierto tan blanca?… o ¿simplemente se mudará de ropa para llevar sobre la piel ese traje negro?… ¿Qué ideas tendrá del olvido?… ¿Andará despacio… distraída… llena de nostalgia… vacía de recuerdos?… ¿en dónde estarán sus deseos… cuando nos vea (a nosotros los hombres) mirarla por la noche?… ¿seguirá siendo tan vanidosa?… ¿o solo se dará vuelta para no ver la tierra?… ¿olvidará que una vez aprendió a leer… que una vez aprendió a cantar?… o solo se tirará a descansar… tímida… somnolienta… detrás de alguna hamaca de plaza… 9       Sólo era caminar… cada paso como llegar a un paisaje indefinido… un vocabulario imperfecto… un nuevo des...
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