locuas/inerte

 PRÓLOGO   No existe un monstruo más aterrador que el que lleva cada ser humano en su interior. Ni el vampiro de Transilvania, ni el lobo que aúlla a la luna, ni los espectros que rondan por los pasillos vacíos son tan complejos, tan contradictorios y tan capaces de bien y de mal como el hombre cuando se enfrenta a la necesidad de sobrevivir.   El Drácula Moderno no es una historia de terror gótico, aunque toma prestado el símbolo del más famoso de los vampiros para hablar de algo mucho más profundo: la forma en que nos alimentamos unos de otros, de nuestras emociones, nuestras debilidades y nuestras esperanzas. Es la historia de un personaje sin nombre fijo —o con tantos nombres como identidades ha tenido que adoptar— que habita un lugar de encierro, un microcosmos donde las reglas son impuestas desde arriba y donde la libertad se consigue no con llaves, sino con la astucia, la capacidad de escuchar y la voluntad de adaptarse a cualquier circunstancia.   Juan Carlos...

Esta fue la tapa inedita de mi primera Novela. Editada Por la editorial ArbolAnimal. Como siempre uno opta. Esta no fue la que salio. Quisas, a la distancia hubiera sido la indicada o no. Y este un capitulo inedito de esa novela. Quisas le hubiese dado una coherencia a los lectores. No lo se. Thomas termino enamorándose de Alejandra. Le gustaba salir juntos a dar vueltas por la plaza y leer literatura. Una vivía con su madre, aunque tiempo después se fue a vivir a un departamento más cerca del maestro, el otro seguía dando clases. Los dos se  querían, aunque no sé si se amaban. Nunca solía decírselo. Solo leían en los bancos de alguna plaza mientras el día terminaba. Poemas de escritores de que ellos recordaban. La cama fue un lugar de anáforas. Su muñeca y su carrito habían quedado olvidados junto a la gata en donde su madre seguía cambiando a su hermanito Jules. Alejandra se deshizo de ese gorro azul marino. Y con el tiempo de Thomas. Que se quedó esperándola en su casa. Ella lo ...

Algunas tuercen la boca para leer otras juagan con un lápiz negro mientraslo hacen. Algunas lo hacen desnudas otras vestidas algunas repiten algo  las escucho desde el baño. Algunas hablan dormidas y es difícil no levantarse a la hora del diablo. Otras cierran los ojos  otras juegan con su gato otras con su perro algunas de día  algunas de noche otras lo escriben otras lo cantan pero ella,  era un haiku cuando su cara se convertía en el libro. Cuando dejaba que el mundo no la mirara. su serenidad su pasividad esa armonía que jamás vi en una mujer.  

Sobre la Novela. " El Dracula Moderno". Y la referencia a Bukowsky:  ―  Hey Joe ¿has leído a Bukowsky? ¿el poema de las moscas ? ― me dijo aquel hombre, que pasaba de vez en cuando por la puerta de la biblioteca y me veía anotar algún libro. Bukowsky había sido toda su vida un libertino. Un tipo que quería a su gato y a las mujeres. Les escribía poemas.  Y ellas lo querían, porque las quería de verdad. El entendía sobre la sensibilidad. Él también era un Drácula moderno. Al que no le interesaba nada del mundo porque el mundo tampoco le daba nada. Más que parasitaria deudas y atamientos. Salgan a la calle y vean el mundo. Cuantos Psiquiátricos hay hoy. Cuanta gente demente que les vendría mejor masturbarse que tomar toda la medicación que toman. Que los dejas más que idiotas, tarados. En mi juventud conocí a muchos que pensé que hoy estarían bañándose en cerveza o en sangre de mujeres vírgenes. Teniendo sus cutis filosos y, hablando como diez idiomas y ganando millones ...

 Primer libro  de poemas.. Hoy Inedito...Hoy desparecido      Sangre Irlandesa   Te odio Arthur Rimbaud has matado con tu insolencia las malas costumbres de mirar mis calzoncillos y lo que hay a dentro. Todos te adoran pero yo se que eres carne de mi carne odio de mi odio. Si pudiera te mataría con mis manos pero te meas en todo y en todos. Tu belleza a sido  parte de tu huida espero que no aparezcas hecho carne de nuevo. Tendría que romper tus libros como lo hago con todos pero no no contigo. Te odio tanto que te amo muerte de mi muerte sangre de mi sangre. Tu retrato es la sabia del mismo campo y de donde sale el mar hacia África. Tu nombre la huida de los israelitas. Mereces no llegar nunca a la tierra prometida. Te odio     te amo carnicero de mi sangre irlandesa.         20 de julio ( Día del amigo)       ...

 No fue por su voz. No fue por su presencia. Fue por un micrófono. Birmingham, finales de los 60. Tony Iommi buscaba vocalista para su nueva banda. Entra a una tienda de música y ve un anuncio: “Ozzy Zig busca banda. Tiene su propio PA.” Eso era todo. Un sistema de amplificación (PA) costaba lo que una casa. Y Ozzy, ese mocoso pobre, torpe y medio idiota que Tony recordaba del colegio, tenía uno. Increíble. Tony lo había buleado en la escuela. Lo subestimó toda su vida. Pero ese día, un sistema de sonido comprado con el sudor (y las deudas) de un padre desesperado por ver a su hijo salir del hoyo… lo cambió todo. Ozzy entró a la banda no por talento, sino por equipo. Y con él llegó Geezer Butler. Y nació el núcleo de lo que sería Black Sabbath. Ese sistema de PA fue más importante que cualquier solo de guitarra. Porque a veces, lo único que necesitas para entrar a la historia… es que alguien crea lo suficiente en ti como para empeñar su alma por un micrófono. LO DEMÁS … ES HISTORIA...

 "Yo quería hacer un grupo más violento, una música aún más violenta que el segundo disco de Almendra... Con Pescado intenté romper la ternura y el eje sensible de Almendra... Había partido de una música esencialmente ciudadana, tanguera, con reflejos de bossa-nova, con aires de jazz e influencia de Piazzolla, y ahora me rebelaba contra eso creando riffs... Creo que fue una etapa medio punk." (Luis Alberto Spinetta)

La escafandra y la mariposa  (Le scaphandre et le papillon / Diving Bell and the Butterfly) Julian Schnabel, Francia, 2007 Se inspira en la novela "La escafandra y la mariposa" escrita por Jean Dominique Bauby a causa de un accidente (1995) que lo introdujo en el mundo del "Locked in Syndrom" (encerrado en sí mismo). Totalmente paralizado, sin poder comer, hablar, ni respirar sin asistencia, el antiguo redactor jefe de la revista "Elle" dicta letra por letra, moviendo sólo el párpado izquierdo, una especie de viaje inmóvil.

  4- EL DESENTIERRO DE BETTY Durante días los que salieron ilesos siguieron buscando a sus vecinos y amigos fue difícil ya que ni siquiera lo árboles estaban en los mismos sitios. No vuelve la electricidad aún y de noche todo permanece  quieto como en un cementerio. Saben que hay gente debajo de la tierra pero no  donde deben clavar sus cruces. II La casa de Charles y Betty quedó partida justo a la mitad. Desde el hueco donde antes estaba el living se pueden ver ahora  las habitaciones y el baño con un metro de lodo en las ventanas como la vez que nevó durante 15 días sin parar. Sólo queda en pie la chimenea de ladrillos y troncos  ni los pisos de mosaicos negros y blancos están en su sitio esos que tantas veces contaron dando pasos de baile. La mitad que falta de la casa se llevó a Betty. Wiston escarba en el lodo del living como diciendo alguna vez estuvo aquí. III Donde el terreno se quiebra de golpe y hay una hilera de pinos plantados hace años  para co...

 LUNA ROJA                                             3        ¿Qué hará ella… cuando se dé cuenta… que Júpiter se ha ido?… ¿sonreirá como lo hace ahora?… ¿o estará todos los días de eclipse?… ¿viajará por este desierto tan blanca?… o ¿simplemente se mudará de ropa para llevar sobre la piel ese traje negro?… ¿Qué ideas tendrá del olvido?… ¿Andará despacio… distraída… llena de nostalgia… vacía de recuerdos?… ¿en dónde estarán sus deseos… cuando nos vea (a nosotros los hombres) mirarla por la noche?… ¿seguirá siendo tan vanidosa?… ¿o solo se dará vuelta para no ver la tierra?… ¿olvidará que una vez aprendió a leer… que una vez aprendió a cantar?… o solo se tirará a descansar… tímida… somnolienta… detrás de alguna hamaca de plaza… 9       Sólo era caminar… cada paso como llegar a un paisaje indefinido… un vocabulario imperfecto… un nuevo des...

  𝐀𝐑𝐓𝐀𝐔𝐃: 𝐋𝐀 𝐇𝐄𝐑𝐈𝐃𝐀 𝐐𝐔𝐄 𝐂𝐀𝐍𝐓𝐀 𝑼𝒏 𝒆𝒏𝒔𝒂𝒚𝒐 𝒆𝒏 𝒑𝒓𝒐𝒔𝒂 𝒔𝒐𝒃𝒓𝒆 𝒆𝒍 𝒅𝒊𝒔𝒄𝒐 𝒅𝒆 𝑳𝒖𝒊𝒔 𝑨𝒍𝒃𝒆𝒓𝒕𝒐 𝑺𝒑𝒊𝒏𝒆𝒕𝒕𝒂. Hay discos que suenan, y discos que nos hacen levitar. Artaud no llega desde los parlantes: nace. Nace entre imágenes de una poesía visual que nos abraza, nos rasguña, nos inquieta. Es herida que canta, luz que arde suave, estremecimiento que duele y abraza. Es amor, dolor, sentir, miedo… y otra vez amor. Es un fuego que no quema, una flor que se abre en la sombra, una voz que canta con la carne rota y el alma encendida como un sol al borde del abismo. Aquí no hay música para oír: hay música para sentir. Cada canción es un relámpago en la noche del espíritu. Cada verso, un escalón hacia lo invisible. Cada silencio, una grieta en la realidad. Esto no es un álbum. Es un exorcismo. Una carta de amor al dolor, a la belleza, al misterio irrepetible de estar vivos. Cuando en 1973 Luis Alberto Spinetta publicó...

 Las únicas personas para mí son los locos, los que están locos por vivir, locos por hablar, locos por ser salvados, deseosos de todo al mismo tiempo, los que nunca bostezan o dicen una cosa común, pero queman, queman, arden, queman como fabulosas velas romanas amarillas que explotan como arañas a través de las estrellas y en el medio ves la luz azul estallar y todo el mundo hace ¡Awww!  Jack Kerouac, en el camino

  Cada hombre se lee como un libro…cada hombre se compone de estados que esconde en algún rincón del alma…algunos atraviesan el piso helado como una púa de vinilo…otros     solo aprendieron a reírse…algunos mueren cuando nadie los ve…otros, solo escupen sobre un papel algo, que les gustaría decir…y entonces hay tiempo para eso…aunque sea mínimo…un discurso mirando la pared…un sentir…sin esperar algo a cambio…la jauría, entonces, se mueve en círculo…la luna parece otro disco que gira…alguien pasa y sonríe…mañana, anunciaron   neblina….y será mejor dormir temprano…Un perro agudiza el olfato al pasar por una parrilla al paso…las prostitutas en la esquina se llevan a un joven a algún lugar...va contento y ellas también…en alguna parte del mundo… el licor y las jeringas se venden como agua, dijo el poeta…   y en ese instante ,el hombre que comió se para y pide la cuenta…mientras se acuerda que en su casa la bomba del lavarropa no funciona…y que tendrá que   lava...

 Sueña    el ave vuela se abre la puerta    entra el día mira   despacio   el sol cansado de caer   quien espera no llama ese ruido toca dos veces  tres...cien.                                            J.C.M ------------------------------------------ Escucho la campanas  que el viento mueve al pasar aquí,  la guerra continua y han quedados soldados  caídos del pasado el timbre de la vieja escuela  aun sigue en pausa  ese risueños  me mira desde la calle.                                              J.C.M

 Salta despacio…salta alto…todos lo  miran… como un mono…sobre la vereda…en la calle misma…su estado no fue siempre así…hubo momentos en donde el mundo pareció girar normal para él…pero entonces, un día alguien vendió todo…su casa, sus cosas, su vida… le recomendó que corriera…que allí no estaba la meta…que sus sueños todavía no habían empezado…Entonces, huyo una mañana, dejo todo lo que estaba prestablecido en el manual del buen hombre…perdió los boletos de vueltas que lo harían volver, aunque sea un día, a visitar a los que en un tiempo lo recordarían…le dijeron: sal de aquí…este no es tu lugar…alguien ya vendió el mundo…la escalera está vacía…entonces,  dejo de llorar y comenzó a saltar….como si quisiera alcanzar el sol…como un modo  de escapar…corrió para no ser alcanzado…y entonces todos parecieron ignorarlo…(nadie tiene espacio para el dictado automático…para el hermetismo del silencio)…un pájaro cayó al suelo….antes de morir emitió un grito de auxilio…el hombr...

 EL PODER DE LA MUSICA La música siempre ha estado ligada al ser humano directa o indirectamente por lo tanto aunque tú no te des cuenta también está ligada a tus emociones, es un tipo de lenguaje positivo o negativo dependiendo de cómo lo perciba el audiente y de como la utilice en su vida diaria. Nuestra relación con la música llega hasta tal punto, que es capaz de alterar nuestro estado emocional. Nuestro cerebro ha ido evolucionando y a lo largo del proceso ha ido incluyendo a los sonidos como pieza fundamental con la que crear patrones junto a las emociones y asi decodificar nuestro entorno. La música tiene un gran poder terapéutico, combate el estress, la ansiedad, el insomnio, nos pone de buen humor, estimula el aprendizaje, ayuda a mitigar el dolor ya sea físico o emocional, aunque también puede hacer efectos contrarios dependiendo del tipo de música que escuches, por eso es muy importante aprender a educar nuestro oído con música sana y que no evoque recuerdos negativos. C...

  —Querido Marty: "Si mis cálculos son correctos, recibirás esta carta inmediatamente después de ver al DeLorean alcanzado por el rayo. Primero, déjame asegurarte que estoy vivo y bien. He estado viviendo felizmente estos últimos ocho meses en el año 1885. El rayo que golpeó al DeLorean causó una sobrecarga de gigawatts que descontroló los circuitos temporales y activó el condensador de flujos, enviándome a 1885. La sobrecarga destruyó el circuito de vuelo. Lamentablemente, el auto no volará nunca más. Me hice pasar por herrero mientras intentaba reparar los circuitos temporales. Lamentablemente, fue imposible repararlos, ya que los repuestos serán inventados recién en 1947. Sin embargo, me he vuelto muy hábil para herrar caballos y reparar vagones. Enterré el DeLorean en la mina abandonada Delgado, junto al cementerio Old Boot Hill como se muestra en el mapa que te mandé. Con suerte, se mantendrá sano y preservado hasta que lo encuentres en 1955. Dentro de él, encontrarás ins...

  Desconfío de los escritores que no empezaron haciendo versos. Leopoldo Marechal solía recordar que, para Aristóteles, todos los géneros de la literatura son géneros de la poesía, y Ray Bradbury aconseja leer todos los días un poema antes de ponerse a escribir un cuento o una novela. Todo escritor verdadero es esencialmente un poeta. Ser poeta no significa escribir en verso, ni el puro acto mecánico de versificar garantiza la poesía. Cuando uno dice "poeta" piensa en Góngora, en Machado, en Lorca, en Neruda, en Vallejo. Son, digamos, poetas en estado puro. Pero hay otro tipo de escritor que llega a los versos a través de la prosa, como Borges, como Quevedo, incluso como Poe. Y hay todavía un tercer tipo, el gran prosista, que no puede escribir versos, aunque seguramente empezó haciéndolo en su adolescencia. William Faulkner le confesaba a Jean Steen: "Soy un poeta malogrado. Quizás todo novelista quiere escribir primero poesía y descubre que no puede, y entonces intenta...

  a la mierda, sam. a la mierda también tus respuestas. hitler no cambio la historia. hitler era la historia/ claro que se puede enseñar a la gente a ser hermosa, pero sabes que hay una fuerza mayor que uno mismo que enseña a la gente a ser simplona, & se llama la fuerza del problema/ asignan los problemas de cada uno/ tu problema consiste en que quieres una palabra mejor para el mundo ... no puedes matar algo que está vivo & esperar que nadie se dé cuenta. la historia está viva, respira; así que deja de decir tonterias, vete a contar el dinero. yo tengo que irme.... (Bob Dylan...del libro Tarantula)

       El poeta tiene colgada una guitarra…y está a punto de utilizarla…mira a alguien entre el público y le dedica una sonrisa…una vez una paloma blanca llego hasta él…todo sabemos que vino para enseñarnos el camino…pero esta vez no creo que quiera hablar…solo sostiene ese instrumento y su mirada ahora está perdida…en un tiempo fue pequeño...quizás recuerda…solía disfrutar de las pequeñas cosas…de las canciones en la radio… de las mujeres y sus sensualidades…de las idioteces de la t.v….pero, estalló la bomba y muchos como él salieron a resguardarse de las bombas y los refuerzos…su mente entonces exploto…sus manos se entumecieron del frio y del miedo…pudo ver como el mundo le daba la espalda…las propagandas y los gritos lo devastaron…las mujeres, habían ya, envejecidos…y sus oídos eran el resguardo de tanto misiles anti bomba…oro por no morir…rezo para seguir…aprendió de granujas y embusteros el mejor oficio para sobrevivir…no eran tiempos de deberle a nadie…y supo m...